quinta-feira, 16 de julho de 2009
ESPETÁCULO
A apresentação era ao ar livre – dançarinos bailavam diferentemente. O espetáculo sugere o contato. Terra, poeira, espelhos. Os expectadores extasiados pela desenvoltura e beleza dos corpos em movimento. O poeta não parava de sentir. Precisava tudo, queria tudo, o espelho e a sua imagem, o incenso e o respirar, as frutas e a sua língua.
No decorrer da apresentação deliciosamente eram seqüestrados alguns da platéia. A arte em maior grau. O poeta fora o número três. Arrebatado por uma linda amazona que já lhe observava de movimentos anteriores ao espetáculo. De sorriso brilhante e corpo serpenteante surpreendeu-o e a todos com um demorado beijo. Logo ali em pleno espetáculo. Demorado e forte.
Após o beijo o poeta encontrou em sua boca, ao sentar, uma pedra. Uma jóia transparente. A prenda era sua. A dama continuava seu baile, mas o poeta ficara loucamente apaixonado ao que observara. Ali... dentro do objeto aparentemente translúcido e brilhante, seus olhos se prenderam. Dentro, dentro dela...
Observara atentamente. Se perdia e se encontrava na pedra em sua palma. Uma sala querendo ser escura apesar das lamparinas, visão surreal da musa a manusear um caderno, que lá normalmente escrevera. Agora ela se concentrava, ao chão, sentada, em apagar páginas. Esquecia as histórias que guardava do poeta. Arrastava cuidadosamente a borracha branca nos escritos, não deformava as folhas que poderiam posteriormente ser reescritas. Experiências. Fechara agora o caderno e colocava o mesmo na caixa misteriosa do antes. Artisticamente bela, hermeticamente fechada. O poeta vendo tudo... nervoso sorria. Soprou deliciosamente a pedra. Sua anima invadiu o quarto apagando os bicos de luz e envolvendo a musa. Chegava-lhe aos ouvidos o som do vento. Chegava-lhe o íntimo que tentava expelir. Tocara a ternura.
Houve uma salva de palmas. O espetáculo havia terminado.
No decorrer da apresentação deliciosamente eram seqüestrados alguns da platéia. A arte em maior grau. O poeta fora o número três. Arrebatado por uma linda amazona que já lhe observava de movimentos anteriores ao espetáculo. De sorriso brilhante e corpo serpenteante surpreendeu-o e a todos com um demorado beijo. Logo ali em pleno espetáculo. Demorado e forte.
Após o beijo o poeta encontrou em sua boca, ao sentar, uma pedra. Uma jóia transparente. A prenda era sua. A dama continuava seu baile, mas o poeta ficara loucamente apaixonado ao que observara. Ali... dentro do objeto aparentemente translúcido e brilhante, seus olhos se prenderam. Dentro, dentro dela...
Observara atentamente. Se perdia e se encontrava na pedra em sua palma. Uma sala querendo ser escura apesar das lamparinas, visão surreal da musa a manusear um caderno, que lá normalmente escrevera. Agora ela se concentrava, ao chão, sentada, em apagar páginas. Esquecia as histórias que guardava do poeta. Arrastava cuidadosamente a borracha branca nos escritos, não deformava as folhas que poderiam posteriormente ser reescritas. Experiências. Fechara agora o caderno e colocava o mesmo na caixa misteriosa do antes. Artisticamente bela, hermeticamente fechada. O poeta vendo tudo... nervoso sorria. Soprou deliciosamente a pedra. Sua anima invadiu o quarto apagando os bicos de luz e envolvendo a musa. Chegava-lhe aos ouvidos o som do vento. Chegava-lhe o íntimo que tentava expelir. Tocara a ternura.
Houve uma salva de palmas. O espetáculo havia terminado.
DO NASCIMENTO DA POESIA
a poesia vai embora...
ela surge
diz oi
e foge
como quem é livre demais para se comprometer
se na hora não tivermos em mãos caneta e papel
selar o compromisso a fino ferro
tudo acaba
é gigante demais pra ser presa
pra ser apenas
ela nos trai
de boca em boca
quase assim que nasce
logo após a escrita
a poesia é a mais desejada prostituta do mundo
ela surge
diz oi
e foge
como quem é livre demais para se comprometer
se na hora não tivermos em mãos caneta e papel
selar o compromisso a fino ferro
tudo acaba
é gigante demais pra ser presa
pra ser apenas
ela nos trai
de boca em boca
quase assim que nasce
logo após a escrita
a poesia é a mais desejada prostituta do mundo
ENLAÇO
E ela chorando... com seu corpo nu e suado, o peso do homem nada significa. Olha-o mais profundamente como nunca e declara: “Eu tentei, juro, mas não consigo amá-lo.” E correram-se os dias.
PECADO
- Perdoe-me, Padre, pois eu pequei.
A voz baixa e suave entrava pelo confessionário como se a luz se responsabilizasse por sua entrada quente, morna e delicada.
- Pode falar, filha.
Começou a denunciar-se, os olhos estavam cobertos por óculos escuros. Se estavam cerrados ou arregalados não se sabia.
Cabelos louros, quase ouro, lábios grossos e vermelhos, pele lisa e branca. Pura como a sociedade lhe fizera.
Andava calmamente, não como sempre. Precisava apenas de uma tarde diferente, sem namorado, família, trabalho ou amigos. Voltava-se mais pra si, o tempo necessário para o ego.
Foi ao cinema. Não sabia a que filme assistir, mas foi. Comprou o ingresso. Seção das 15, mas eram 13 e trinta. Então decide percorrer pelo salão do museu e de seus pensamentos. Os quadros não lhe interessavam, estavam longe de seu entendimento ou de sua vontade de entender algo naquele momento. Brincou com seu crucifixo enquanto caminhava, acariciava cristo, isso a entretia.
Olhou para o lado, quando estava se distraindo em desperceber as obras plásticas do famoso artista do Irã.
Encontrou um gesto gentil, quase obrigatório de uma atendente.
Cabelo curto, vermelho, óculos pequenos para não esconder a beleza do rosto.
Deveria ser de prache.
Passou por ela com um andar que atrai desconsertos a olhos desacostumados com o lampejo da carne. Andava como quem pedia... E gravava-se na memória.
Continuou a andar.
Pensa em coincidências e destino, aquela fraqueza dos seres humanos ao tentar ratificar o tesão.
Agora estão a se vigiar.
Informações são dadas a qualquer visitante que se interesse em obtê-las.
A conversa acontece.
Arte, filosofia, sorriso, cinema, gesto delicado no cabelo, sociedade, umedecimento de lábios, câmeras, mãos na nuca, discrição.
Quando não, já estavam a percorrer uma escada circular que as levasse para baixo. Sem câmeras (olhos mecânicos) nem indiscrição.
Cabelos soltos, bocas vorazes, mordidas de leve, respiração forte, blusas abertas, seios sensíveis, pele lisa, pêlos ralos, cheiro louco, língua voraz, salgado gostoso, mordidas safadas, mãos ágeis, sussurros roucos, dente, batom, espelho, contentamento.
Volta a encontrar a escada e percorre o caminho de volta, sozinha, apenas com um sorriso safado na boca.
Entra no cinema. Fica de frente à tela. Luzes alternam entre falas distantes.
Nada importa.
- Fui animal confesso e sei que isso não devia ter acontecido.
Correm lágrimas de seu olho e sua fala é fragmentada.
- Perdoe-me... Padre, pois eu pequei.
Após o relato o padre ficou ali, ereto. Os pensamentos voavam. O padre não estava mais lá, só restou o homem.
A voz baixa e suave entrava pelo confessionário como se a luz se responsabilizasse por sua entrada quente, morna e delicada.
- Pode falar, filha.
Começou a denunciar-se, os olhos estavam cobertos por óculos escuros. Se estavam cerrados ou arregalados não se sabia.
Cabelos louros, quase ouro, lábios grossos e vermelhos, pele lisa e branca. Pura como a sociedade lhe fizera.
Andava calmamente, não como sempre. Precisava apenas de uma tarde diferente, sem namorado, família, trabalho ou amigos. Voltava-se mais pra si, o tempo necessário para o ego.
Foi ao cinema. Não sabia a que filme assistir, mas foi. Comprou o ingresso. Seção das 15, mas eram 13 e trinta. Então decide percorrer pelo salão do museu e de seus pensamentos. Os quadros não lhe interessavam, estavam longe de seu entendimento ou de sua vontade de entender algo naquele momento. Brincou com seu crucifixo enquanto caminhava, acariciava cristo, isso a entretia.
Olhou para o lado, quando estava se distraindo em desperceber as obras plásticas do famoso artista do Irã.
Encontrou um gesto gentil, quase obrigatório de uma atendente.
Cabelo curto, vermelho, óculos pequenos para não esconder a beleza do rosto.
Deveria ser de prache.
Passou por ela com um andar que atrai desconsertos a olhos desacostumados com o lampejo da carne. Andava como quem pedia... E gravava-se na memória.
Continuou a andar.
Pensa em coincidências e destino, aquela fraqueza dos seres humanos ao tentar ratificar o tesão.
Agora estão a se vigiar.
Informações são dadas a qualquer visitante que se interesse em obtê-las.
A conversa acontece.
Arte, filosofia, sorriso, cinema, gesto delicado no cabelo, sociedade, umedecimento de lábios, câmeras, mãos na nuca, discrição.
Quando não, já estavam a percorrer uma escada circular que as levasse para baixo. Sem câmeras (olhos mecânicos) nem indiscrição.
Cabelos soltos, bocas vorazes, mordidas de leve, respiração forte, blusas abertas, seios sensíveis, pele lisa, pêlos ralos, cheiro louco, língua voraz, salgado gostoso, mordidas safadas, mãos ágeis, sussurros roucos, dente, batom, espelho, contentamento.
Volta a encontrar a escada e percorre o caminho de volta, sozinha, apenas com um sorriso safado na boca.
Entra no cinema. Fica de frente à tela. Luzes alternam entre falas distantes.
Nada importa.
- Fui animal confesso e sei que isso não devia ter acontecido.
Correm lágrimas de seu olho e sua fala é fragmentada.
- Perdoe-me... Padre, pois eu pequei.
Após o relato o padre ficou ali, ereto. Os pensamentos voavam. O padre não estava mais lá, só restou o homem.
A CAIXA
Consegui guardar dentro dessa caixa
um pouco de lucidez.
Guardo como um último pertence,
fruto de anos de contemplação.
Lá fora...
Lá fora eu tranquei a loucura.
Com seus gritos estridentes
e seu cheiro de novo.
Novo, recém-saído da caixa.
E consigo vê-la na sua dança insinuante,
na sedução repentina de um instante fugaz.
um pouco de lucidez.
Guardo como um último pertence,
fruto de anos de contemplação.
Lá fora...
Lá fora eu tranquei a loucura.
Com seus gritos estridentes
e seu cheiro de novo.
Novo, recém-saído da caixa.
E consigo vê-la na sua dança insinuante,
na sedução repentina de um instante fugaz.
AGULHA E LINHA
Pedaços de (h/e) stórias
(cons/des) troem os pensamentos
E a vida não é mais
do que uma
colcha de retalhos.
(cons/des) troem os pensamentos
E a vida não é mais
do que uma
colcha de retalhos.
CONSPIRAÇÃO
Uma boca malcriada
Um pensamento prematuro
Ambos sem me avisar
(em uma conspiração sincera)
Meu telefone te deu.
Um pensamento prematuro
Ambos sem me avisar
(em uma conspiração sincera)
Meu telefone te deu.
VIRI,-I ( S.C.M)
Nos seus lençóis havia um cheiro a mais. De homem. Familiar. Sabia através daquele cheiro que recebeu uma visita, apesar da distância cultural que se impõe a dois homens, mesmo sendo pai e filho.
domingo, 22 de março de 2009
Bela boba
... bela, lindamente boba ela ficara, tinha agora entre as mãos um retalho de pano e nele o cheiro do ser amado para acalmá-la em ausência de uma semana, que sentia pesadamente passar a cada segundo.
(FRAGMENTO DE UM CONTO OU CONTO JÁ FEITO)
(FRAGMENTO DE UM CONTO OU CONTO JÁ FEITO)
Civilizados
E a índia mostrou o seu seio, um lindo coração que lá habitara. Foi um convite para ser colonizada. O possível colonizador não quis matá-la como fizeram os outros, antes pegou um pouco de urucum, pintou o seu rosto e desatou a sorrir.
O contemplar do poeta
A realidade que explode em um segundo
O cata-vento que gira indiferente ao vento que o sopra na loucura eólica dos dias.
A tinta que toca a folha em branco desavisadamente.
O trovão que assusta a criança no meio da chuva.
A morte que nos toma a amada com seu beijo.
O vidro que quebra não se sabe de onde.
As risadas que surgem descompassadas pelo nervosismo.
O olho que teima em não chorar quando o orgulho vem e o censura.
A bolha de sabão que dança no ar e nos hipnotiza
O amigo que nos trai e não sente remorsos por você nunca descobrir
E as coisas visíveis e invisíveis que nos tocam, manipulam, quebram e vão embora.
O cata-vento que gira indiferente ao vento que o sopra na loucura eólica dos dias.
A tinta que toca a folha em branco desavisadamente.
O trovão que assusta a criança no meio da chuva.
A morte que nos toma a amada com seu beijo.
O vidro que quebra não se sabe de onde.
As risadas que surgem descompassadas pelo nervosismo.
O olho que teima em não chorar quando o orgulho vem e o censura.
A bolha de sabão que dança no ar e nos hipnotiza
O amigo que nos trai e não sente remorsos por você nunca descobrir
E as coisas visíveis e invisíveis que nos tocam, manipulam, quebram e vão embora.
Velha Amiga
Após muito tempo volto a te sentir
Como vai, AMARGURA ?
Aonde andavas, não tinha mais tempo pra mim?
Há já sei! Foi a felicidade não foi? Ela estava muito possessiva mesmo.
Nós demos um tempo, sabe.
Nada de definitivo, talvez nós voltemos.
Bem, estou esperando...Enquanto isso, podemos botar o nosso papo em dia.
Como vai, AMARGURA ?
Aonde andavas, não tinha mais tempo pra mim?
Há já sei! Foi a felicidade não foi? Ela estava muito possessiva mesmo.
Nós demos um tempo, sabe.
Nada de definitivo, talvez nós voltemos.
Bem, estou esperando...Enquanto isso, podemos botar o nosso papo em dia.
Anjo ingênuo
Certa vez,
Quando a andar em meus horizontes
Uma menina
De cabelos cacheados e dourados
Olhos verdes de um oceano profundo e vasto
De idade terna
Me disse:
- Você não veio de sandálias hoje?
- É! Hoje com elas eu não conseguiria voar...
-Voar!?
-É, como um pássaro ou até mesmo um avião.
Ela me fez aquela cara de quem não crê.
Uma careta, língua de fora e:
-BLAH!
Foi embora.
Fiquei sozinho fumando as minhas idéias.
Pensando em como é triste quando os anjos esquecem que podem voar.
Deixando o céu apenas para os aviões.
Quando a andar em meus horizontes
Uma menina
De cabelos cacheados e dourados
Olhos verdes de um oceano profundo e vasto
De idade terna
Me disse:
- Você não veio de sandálias hoje?
- É! Hoje com elas eu não conseguiria voar...
-Voar!?
-É, como um pássaro ou até mesmo um avião.
Ela me fez aquela cara de quem não crê.
Uma careta, língua de fora e:
-BLAH!
Foi embora.
Fiquei sozinho fumando as minhas idéias.
Pensando em como é triste quando os anjos esquecem que podem voar.
Deixando o céu apenas para os aviões.
Mandarim Dourado
A peleja havia começado há muito. Moleque e já encontrara logo um desafio: o Mandarim Dourado. Nome dado por sua imaginação, pois tal peixe nunca visto ao menos parecido. O que sabia dele, o que realmente sabia, é que tal danada criatura começou a caçoar dele por volta dos nove anos. O açude daí então deixara de ser aquele local de repouso , apesar das águas tranqüilas e a vegetação ao redor. E não vamos esquecer que temos sempre uma sinfonia de pássaros dos mais variados tipos. Mas o diabo do peixe fazia questão de lhe apoquentar. Já não sorria mais ao sentar no açude para pescar. Na verdade, quem sorria era as outras pessoas que também lá estavam. Amigos de infância que costumavam ver essa farra das águas.“Lá vem ele.” – gritavam – “O caçador do Mandarim Dourado”.Isso era falado de longe, meio que numa preparação para a sua chegada.
Seu Alzir ( Sim, por que ele agora já era um homem. Tinha barba na cara e filho no currículo. Este que o acompanhava para a aventura de férias consecutivas.) firmava um ritual em suas épocas de descanso, construídas há mais de trinta anos, sistematicamente no mês de julho (Isso por que teve de se adequar às férias do trabalho. Havia saído da sua terra para ir à cidade grande. Algo relacionado com as melhores oportunidades. Mas ele sempre voltava, assim como um encontro marcado. Já estava prestes a se aposentar e em seu raciocínio construía uma teoria o quanto diferente. Achava que aquele peixe não era mais aquele de sua infância e sim de outra geração. O que piorava a situação do pescador. Imaginava gerações inteiras de peixes que teriam se comprometido com o laço de suas tradições a lhe deixar louco ou quase isso. Ele não falava essas suposições para todos apenas para o seu filho. Menino este magrinho de uns doze anos, que sorria quando ele lhe contava algo do tipo. Achando que seria pensamento característicos de pessoas excêntricas. Eu disse excêntricas? A propósito, o menino gostava de ler, tinha umas palavras estranhas no seu vocabulário. Ele sorria ao escutar as estórias de seu velho pai por lembrar de um Guimarães de num sei das quantas e um conto que se não me engano seria a terceira margem do “açude”. Seu Alzir achava que essas estórias que o filho lia fossem coisas de gente sem ter o que fazer.) ia sempre na mesma bodega para comprar o anzol e a linha de náilon. Era a bodega de Seu Joaquim, que era por sinal pai do pescador, que não sabia nada nem queria saber, do Mandarim. A vara de pesca era pegue a muque nas varas de marmeleiro. Raspada cuidadosamente com uma peixeira virgem, que lhe garantia o respeito por entre possíveis brincadeiras em sua pescaria. A isca era feijão verde, a sua singularidade e reconhecimento do seu desafiante em um mar de anzóis dourados. E ao se aproximar da beira do açude seguia sempre a mesma trilha da barragem. Sentava no mesmo local e usava o mesmo chapéu de palha que o caracterizava.
Vamos sentar com ele agora.
Seu Alzir já está na décima fisgada e isca comida por Mandarim, aquele nojento, segundo o pescador. Nessa foi dado um soco muito forte esperado desde muito. O peixe sai da água e com a força sobe ao céu para acima da barragem, rente ao sol. O valente pescador corre para pegar o infeliz. Os amigos que lá pescavam ficaram estáticos. Mas nem sombra do Mandarim. O menino, que também correu acompanhando os passos do pai, depois de uma hora de procura comentou que o peixe deveria ter subido ao sol e se desfeito em luz. O pai retrucou dizendo que o menino lia demais e procurava de menos. Após três horas a dupla desistiu de procurar. Seu Alzir ficou muito triste. Não chorava porque homem não chora, mas podia se dar ao luxo de ficar triste. E voltou sem querer para o sítio e a sua rede. Olhava para a passagem da rodoviária enquanto se balançava e divagava em sonhos. Voltaria no outro ano de férias com a família? Sua esposa, seu filho e seu Mandarim. Grandes ressalvas.
No outro dia, o menino acordou cedo e após ler um pouco, foi passear pela barragem do açude. Não procurou nenhum peixe, pensava em sonhos. Mas naquela manhã ele viu algo brilhantemente diferente na barragem, dentro de um pneu velho cheio de água. Estava lá . O menino pegou-o como uma criança recém nascida, desceu pela ribanceira até o aceiro. Sorriu e soltou o peixe, dizendo: “Deu empate.”
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