Coisas que se contam

Coisas que se contam #6

2011-03-27T08:44:00.001-07:00

Destinátario

2011-03-27T08:41:00.001-07:00

Passou cola nas bordas do envelope. De tanta poesia todo o espaço da carta acabou. O que restava a ela era continuar a escrevê-las por fora mesmo, que a loucura de seus textos e de sua alma estavam em estado de impaciência. Um grito cursivo dos delírios do dia anterior. Detalhes fragmentados daqueles dias em que sentimos a eternidade em um momento, aquele no qual juramos que o futuro já sabemos. No meio de toda sentimentalidade que ali se pusera ainda coube uma foto. Foto essa que escolheu entre as muitas que tinha. A mais bonita, mais especial. A mais preciosa que a remetente pusera alguma vez na vida em um envelope. E assim terminada a carta com esse ato, mandaria seus segredos. Impossíveis para quem não ama ou para quem nunca amou.

Saiu cedo para o trabalho com o intuito de enviar sua alma. Colocou na caixa dos correios o envelope, seus anseios. E esperava já angustiadamente a reação do destinatário ao recebê-la nos dias que se seguiam. Um silêncio de duas semanas. Nenhuma manifestação até que se denunciou: “Você recebeu?”. Ficou pasma, pois carta nenhuma havia chegado ao destino premeditado. A central de correios, era lá que possivelmente a carta estaria quando não chegasse ao destino ou origem que saíra. Mesmo por algum erro seu praticado na nervura do momento teria de estar por lá. Suas confidencias lá não estavam. Resolveu então mandar outra, esta agora mais simples, comedida até – menos subserviente às emoções. Essa chegou ao destino. Após alguns dias – chegou. Da carta anterior teve que se esquecer. Por mais desejo que tivesse em recuperá-la não via nenhuma forma de isso acontecer.

Teve um dia que não pensou mais na carta. Até as emoções pelo amante já não se mostravam tão quentes quando da sua escritura. Nunca soube do paradeiro, a mesma perdeu-se de sua memória. Jamais conheceu o seu destino nem o do carteiro, que ao ver a carta na caixa, recolheu, leu e cuidadosamente separou-a das outras. Teve tanto carinho em guardá-la que o mesmo capricho lhe reservou em não a entregar. E ao ler e reler, o incenso que acende como um ritual lhe faz companhia. Sem coragem de enviar uma carta. Não tinha sequer o que julgava ousadia de passar olhando para a casa da remetente. Apenas ficou com ela. Apaixonantemente possessivo às letras que lá estavam. Recolheu para si o momento mais intenso, recolheu a eternidade de um sonho.

Traça

2011-03-27T08:35:00.000-07:00

Começou alimentando-se de paisagens. Conhecendo França, Portugal e o interior do Nordeste brasileiro. Encontrou, por seus inúmeros caminhos, Cubas, Marcel e Raskólnikov. Percorreu a linha além do bem e do mal, avançando entre o futuro e passado e sua possível cronologia. Contemporânea a si mesma. Rompendo em seu conhecer. Até que um dia invadiram o seu mundo. Percorreram, página por página, desenfreadamente, o que levara anos a entender. Encontraram-na obesa, erudita e sem ter com quem conversar. Ponto.

Um olhar

2011-03-27T08:34:00.002-07:00

numa manhã amarelecida
um caju maduro e o sol dourado
disputavam a vaidade
do dia que nasce

Pendulando

2011-03-27T08:34:00.001-07:00

O velho pousa em sua cadeira de balanço
e seus pensamentos voam ao entardecer.

Como uma engrenagem de um relógio, belo,
pendularmente,
ao cair da tarde...

O velho olha, contemplativo, os transeuntes.

(velocidade assustadora de passos indecisos )

Experiências antigas de cabelos grisalhos
balançam de sua cabeça.

(maturidade sem pressa)

Coisas que se contam # 5

2010-10-12T05:48:00.000-07:00

FARPA NO DEDO

2010-10-12T05:45:00.000-07:00

A comida era feita de qualquer forma, não se identificava quase nada do que lá ela misturava. “Ele come o que eu botar.” Arroz, feijão, macarrão e um ovo.

Pelas frestas olhava o barulho. Sua respiração forte era ouvida em prazer com ele mesmo, gostava de fazer isso: projetar através da porta o seu bufar e se escutar.

Amarrava um lenço na vasilha, trazia uma garrafa com água em suas visitas – um litro apenas da água do poço, na lata que era de óleo. Caminhava metodicamente à uma da tarde, sua procissão. “Devia não ter voltado... Estou que num me agüento. Ainda chegou sozinho... achou o caminho de volta.” O sol quente após o almoço. Prosseguia pelo baixio escutando os seus passos na terra seca.

Um penico de fezes ficava no canto da sala, uma lata grande de urina também em um outro local da casa. A barba estava enorme e não tomava mais banho, o calção de dias rasgando-se ficara em seu corpo, até não mais poder. Sem falar mais com ninguém, passava o dia a esmo dentro da casa e de seus perigos. O fogo era aceso de quando em vez, às vezes por motivo justo.

Ao passar pelas casas cumprimentava e por vezes tardava um pouco. Assunto nenhum, apenas um balançar de cabeça afirmativo o que lhe falavam. Afirmava muitas coisas que sequer ouvia. “Eu é que sei de mim. Dormir ao lado dele... tá pensando? Quem não acorda sou eu!” Distraía-a em sua caminhada o rastejar dos bichos, os procurava com olhos, muitas vezes nada achava.

A barriga martelava a hora próxima. O corpo se regulara com o tempo. Quando cansava da fresta, andava pelo corredor alterando o toque nas paredes, esquerda, direita, esquerda... Às vezes deitava ao chão e forçava o olhar no brilho do cimento, era tocado pelo raio que escapava para dentro da casa por um furo na telha. Ficava vendo a poeira dançando e ria.

“Já levaram duas vezes, vou pedir que levem de novo. Ainda tenho a corda... a mim ele não respeita mais, mas a corda ainda funciona.” Abria a cancela que em outros momentos era tão ativa, vigiada por cão. A casa mais viva. Colocava agora no batente o alimento e a água, batia na porta, por vezes até se achar percebida. “Ora minha cruz... vou ter que morrer também.”

Saiu só depois...

MENSAGEIRO DOS VENTOS

2010-10-12T05:44:00.001-07:00

... o objeto que canta não existe mais
dos pedaços em cacos
se recolhe em minhas mãos e lembranças
a lisura da idéia passada
ao não atrito em entrelaçar o passado
não mais que cacos
o que antes iluminava...

(faíscas incandescendo o opaco cotidiano)

DOM DIVINO

2010-10-12T05:42:00.000-07:00

poeta
também
tem
pecado

AÇUDE

2010-10-12T05:40:00.000-07:00

O menino exigia que ele parasse. Não gostava mais. Apenas o açude, as águas, o escutavam. Demorou até encontrarem o outro, já inchado e azul. O tio surgiu para encontrá-lo. Até então o pequeno repetia silenciosamente, como um mantra... para, para, para... O pouco corpo foi colocado na pedra, ao lado o homem cansado, respirando forte. A brincadeira há muito tinha acabado.

Coisas que se contam # 4

2010-04-18T07:43:00.000-07:00

COISAS DA VIDA

2010-04-18T07:39:00.000-07:00

E dentro do apartamento dela havia o quadro. Na sala, o instante capturado. A mulher em preto e branco atravessa, sozinha, a faixa de pedestre com seu vestido esvoaçante. A imagem toma a parede. Ao redor da arte, o verde musgo, forte. No ambiente não há móveis. O sol entra satisfeitíssimo quando o querem por lá. Em maior intimidade, no quarto, havia livros de cinema, de pintores e uma pequena caixa com ilícito produto. Para se distrair... quando se achar que deva. Outras coisas também existiam, algo básico para o exercer de sua feminilidade.

Dona de si... corpo, alma e liberdade. Mulher suficiente para possuir outras mulheres. Ela olhava e tranqüilamente diria ao olhar presente do amante: “Me coma” - quando o desejo da carne gritava. E enlouquecia qualquer um dos seus homens quando comentava a noite de luxuria com suas outras três amigas livres, todas unidas no intuito do prazer comum. Quando suspirava, era como se comunicasse a todos que poderiam escutar sua respiração: “Eu sou a sinceridade do pecado.”

Terminava Direito na faculdade federal, possuía um conhecimento das leis e de como transgredi-las.

Leis do homem... leis de deus. Livremente residia só.

Em noites avulsas, gostava de sair. Não caçava, apenas acontecia e naturalmente vivia os instantes. Era então que eles poderiam aparecer. E foram delírios encontrados entre sorrisos e olhares. Na conversa houve o encontro. Depois da segunda banda, a boate deixava para ambos de ser interessante, resolveram aproveitar as possibilidades do resto da noite. Foram a casa. Passaram tranqüilamente, mesmo bêbados, pela sala e corredor até o quarto. Como se o gozo os conduzisse. E foi a foda. Algo compreensivelmente delirante, como toda primeira noite ao experimentar um corpo virgem do seu toque. A cama baixa, quebrada de atos antigos, fora remodelada para charmosamente nipônica situar-se no chão. Onde por algum tempo habitaria dois corpos exaustos.

Na manhã seguinte após o sono curto e profundo, um beijo na face, um até logo e o corpo cansado dela voltaria pra cama, a chave calmamente girada na porta ao sair do amante.

Após algumas horas, porque o domingo lhe permitia tempo de descanso, ao entrar em seu banheiro, um cheiro quase insuportável lhe impregnou o nariz. No vaso: o dejeto. Enorme, o maior que já vira. Descargas foram usadas, mas ele indiferentemente continuava lá a boiar. Lançou mão de baldes d´agua. Na força da água o asco do cheiro que suspirava do aparelho lhe provocou o vômito. Foi agora para a janela conseguir um ar mais tragável. E aí conseguiu ver no toldo do vizinho, abaixo ao seu, o caminho do vômito que jorrava dela, escorrendo na lona.

Voltou a cabeça para dentro. Era preciso ser mais incisiva agora. Por sua vida atribulada de estudos e trabalhos não teria, displicentemente, alguns utensílios domésticos que antes desse dia julgara desnecessários: desentupidor, luvas para lavar pratos. Afinal tinha uma lavadora de pratos e um aparelho digestivo de que nunca se preocupara.

Foi à cozinha em busca de “equipamentos”. Saco plástico em que poderia ser utilizado como luva. Volta ao banheiro com os mesmos amarrados, um em cada mão. Ao objetivo se lançou. Quebrou pacientemente o que deveria ser quebrado que logo após isso escorregariam suavemente pelo cano do aparelho até a fossa. Retornou à janela e com balde e um rodo, raspou o vômito do vizinho toldo.

Terminado tudo. Sensação de dever cumprido. Liga a televisão e se acomoda no sofá. Continuou o seu domingo. A vida tem dessas coisas.

NÃO CABER

2010-04-18T07:36:00.000-07:00

a saudade não cabe em uma palavra
nem no quarto que se torna cada vez maior
tão pouco nas ruas estreitas de minha metrópole
a saudade se tornou maior que o suportável

AO MEU AMIGO EDELBERTO

2010-04-18T07:34:00.000-07:00

e agora
José
a construção acabou
os pedreiros foram embora
José
e agora
como seus quartos estarão

ARBÓREO SER ( ou manifestação surrealista)

2010-04-18T07:20:00.000-07:00

Estava no alto. Arboreamente protegido. Nadou por entre folhas. Mergulhando entre seu balançar de pernas, ficava a olhar o mundo de certa distância. Molestava as frutas de vez em quando, apenas quando tinha vontade. Seu olhar ficava em cinza, verde e azul. De onde estava esperava. Apenas esperava a oportunidade de descer.

Coisas que se contam # 3

2009-07-16T06:34:00.000-07:00

ESPETÁCULO

2009-07-16T06:32:00.000-07:00

A apresentação era ao ar livre – dançarinos bailavam diferentemente. O espetáculo sugere o contato. Terra, poeira, espelhos. Os expectadores extasiados pela desenvoltura e beleza dos corpos em movimento. O poeta não parava de sentir. Precisava tudo, queria tudo, o espelho e a sua imagem, o incenso e o respirar, as frutas e a sua língua.

No decorrer da apresentação deliciosamente eram seqüestrados alguns da platéia. A arte em maior grau. O poeta fora o número três. Arrebatado por uma linda amazona que já lhe observava de movimentos anteriores ao espetáculo. De sorriso brilhante e corpo serpenteante surpreendeu-o e a todos com um demorado beijo. Logo ali em pleno espetáculo. Demorado e forte.

Após o beijo o poeta encontrou em sua boca, ao sentar, uma pedra. Uma jóia transparente. A prenda era sua. A dama continuava seu baile, mas o poeta ficara loucamente apaixonado ao que observara. Ali... dentro do objeto aparentemente translúcido e brilhante, seus olhos se prenderam. Dentro, dentro dela...

Observara atentamente. Se perdia e se encontrava na pedra em sua palma. Uma sala querendo ser escura apesar das lamparinas, visão surreal da musa a manusear um caderno, que lá normalmente escrevera. Agora ela se concentrava, ao chão, sentada, em apagar páginas. Esquecia as histórias que guardava do poeta. Arrastava cuidadosamente a borracha branca nos escritos, não deformava as folhas que poderiam posteriormente ser reescritas. Experiências. Fechara agora o caderno e colocava o mesmo na caixa misteriosa do antes. Artisticamente bela, hermeticamente fechada. O poeta vendo tudo... nervoso sorria. Soprou deliciosamente a pedra. Sua anima invadiu o quarto apagando os bicos de luz e envolvendo a musa. Chegava-lhe aos ouvidos o som do vento. Chegava-lhe o íntimo que tentava expelir. Tocara a ternura.

Houve uma salva de palmas. O espetáculo havia terminado.

DO NASCIMENTO DA POESIA

2009-07-16T06:31:00.001-07:00

a poesia vai embora...
ela surge
diz oi
e foge
como quem é livre demais para se comprometer
se na hora não tivermos em mãos caneta e papel
selar o compromisso a fino ferro
tudo acaba
é gigante demais pra ser presa
pra ser apenas
ela nos trai
de boca em boca
quase assim que nasce
logo após a escrita
a poesia é a mais desejada prostituta do mundo

ESQUECIMENTO

2009-07-16T06:29:00.000-07:00

moças que somem
no meio de urbanos centros
...
estarão elas encantadas?

ENLAÇO

2009-07-16T06:28:00.000-07:00

E ela chorando... com seu corpo nu e suado, o peso do homem nada significa. Olha-o mais profundamente como nunca e declara: “Eu tentei, juro, mas não consigo amá-lo.” E correram-se os dias.

Coisas que se contam # 2

2009-07-16T06:25:00.000-07:00

PECADO

2009-07-16T06:23:00.000-07:00

- Perdoe-me, Padre, pois eu pequei.

A voz baixa e suave entrava pelo confessionário como se a luz se responsabilizasse por sua entrada quente, morna e delicada.

- Pode falar, filha.

Começou a denunciar-se, os olhos estavam cobertos por óculos escuros. Se estavam cerrados ou arregalados não se sabia.

Cabelos louros, quase ouro, lábios grossos e vermelhos, pele lisa e branca. Pura como a sociedade lhe fizera.

Andava calmamente, não como sempre. Precisava apenas de uma tarde diferente, sem namorado, família, trabalho ou amigos. Voltava-se mais pra si, o tempo necessário para o ego.

Foi ao cinema. Não sabia a que filme assistir, mas foi. Comprou o ingresso. Seção das 15, mas eram 13 e trinta. Então decide percorrer pelo salão do museu e de seus pensamentos. Os quadros não lhe interessavam, estavam longe de seu entendimento ou de sua vontade de entender algo naquele momento. Brincou com seu crucifixo enquanto caminhava, acariciava cristo, isso a entretia.

Olhou para o lado, quando estava se distraindo em desperceber as obras plásticas do famoso artista do Irã.

Encontrou um gesto gentil, quase obrigatório de uma atendente.

Cabelo curto, vermelho, óculos pequenos para não esconder a beleza do rosto.

Deveria ser de prache.

Passou por ela com um andar que atrai desconsertos a olhos desacostumados com o lampejo da carne. Andava como quem pedia... E gravava-se na memória.

Continuou a andar.

Pensa em coincidências e destino, aquela fraqueza dos seres humanos ao tentar ratificar o tesão.

Agora estão a se vigiar.

Informações são dadas a qualquer visitante que se interesse em obtê-las.

A conversa acontece.

Arte, filosofia, sorriso, cinema, gesto delicado no cabelo, sociedade, umedecimento de lábios, câmeras, mãos na nuca, discrição.

Quando não, já estavam a percorrer uma escada circular que as levasse para baixo. Sem câmeras (olhos mecânicos) nem indiscrição.
Cabelos soltos, bocas vorazes, mordidas de leve, respiração forte, blusas abertas, seios sensíveis, pele lisa, pêlos ralos, cheiro louco, língua voraz, salgado gostoso, mordidas safadas, mãos ágeis, sussurros roucos, dente, batom, espelho, contentamento.

Volta a encontrar a escada e percorre o caminho de volta, sozinha, apenas com um sorriso safado na boca.

Entra no cinema. Fica de frente à tela. Luzes alternam entre falas distantes.

Nada importa.

- Fui animal confesso e sei que isso não devia ter acontecido.

Correm lágrimas de seu olho e sua fala é fragmentada.

- Perdoe-me... Padre, pois eu pequei.

Após o relato o padre ficou ali, ereto. Os pensamentos voavam. O padre não estava mais lá, só restou o homem.

A CAIXA

2009-07-16T06:21:00.000-07:00

Consegui guardar dentro dessa caixa
um pouco de lucidez.
Guardo como um último pertence,
fruto de anos de contemplação.
Lá fora...
Lá fora eu tranquei a loucura.
Com seus gritos estridentes
e seu cheiro de novo.
Novo, recém-saído da caixa.
E consigo vê-la na sua dança insinuante,
na sedução repentina de um instante fugaz.

AGULHA E LINHA

2009-07-16T06:20:00.001-07:00

Pedaços de (h/e) stórias
(cons/des) troem os pensamentos
E a vida não é mais
do que uma
colcha de retalhos.

CONSPIRAÇÃO

2009-07-16T06:18:00.000-07:00

Uma boca malcriada
Um pensamento prematuro
Ambos sem me avisar
(em uma conspiração sincera)
Meu telefone te deu.

VIRI,-I ( S.C.M)

2009-07-16T06:09:00.000-07:00

Nos seus lençóis havia um cheiro a mais. De homem. Familiar. Sabia através daquele cheiro que recebeu uma visita, apesar da distância cultural que se impõe a dois homens, mesmo sendo pai e filho.

Coisas que se contam # 1

2009-03-22T08:29:00.000-07:00

2009-03-22T08:20:00.000-07:00

Bela boba

2009-03-22T08:04:00.000-07:00

... bela, lindamente boba ela ficara, tinha agora entre as mãos um retalho de pano e nele o cheiro do ser amado para acalmá-la em ausência de uma semana, que sentia pesadamente passar a cada segundo.

(FRAGMENTO DE UM CONTO OU CONTO JÁ FEITO)

Civilizados

2009-03-22T08:02:00.000-07:00

E a índia mostrou o seu seio, um lindo coração que lá habitara. Foi um convite para ser colonizada. O possível colonizador não quis matá-la como fizeram os outros, antes pegou um pouco de urucum, pintou o seu rosto e desatou a sorrir.

O contemplar do poeta

2009-03-22T08:00:00.000-07:00

A realidade que explode em um segundo
O cata-vento que gira indiferente ao vento que o sopra na loucura eólica dos dias.
A tinta que toca a folha em branco desavisadamente.
O trovão que assusta a criança no meio da chuva.
A morte que nos toma a amada com seu beijo.
O vidro que quebra não se sabe de onde.
As risadas que surgem descompassadas pelo nervosismo.
O olho que teima em não chorar quando o orgulho vem e o censura.
A bolha de sabão que dança no ar e nos hipnotiza
O amigo que nos trai e não sente remorsos por você nunca descobrir

E as coisas visíveis e invisíveis que nos tocam, manipulam, quebram e vão embora.

Velha Amiga

2009-03-22T07:58:00.000-07:00

Após muito tempo volto a te sentir
Como vai, AMARGURA ?
Aonde andavas, não tinha mais tempo pra mim?
Há já sei! Foi a felicidade não foi? Ela estava muito possessiva mesmo.
Nós demos um tempo, sabe.
Nada de definitivo, talvez nós voltemos.
Bem, estou esperando...Enquanto isso, podemos botar o nosso papo em dia.

Anjo ingênuo

2009-03-22T07:54:00.000-07:00

Certa vez,
Quando a andar em meus horizontes
Uma menina
De cabelos cacheados e dourados
Olhos verdes de um oceano profundo e vasto
De idade terna
Me disse:
- Você não veio de sandálias hoje?
- É! Hoje com elas eu não conseguiria voar...
-Voar!?
-É, como um pássaro ou até mesmo um avião.
Ela me fez aquela cara de quem não crê.
Uma careta, língua de fora e:
-BLAH!
Foi embora.
Fiquei sozinho fumando as minhas idéias.
Pensando em como é triste quando os anjos esquecem que podem voar.
Deixando o céu apenas para os aviões.

Mandarim Dourado

2009-03-22T07:49:00.000-07:00

A peleja havia começado há muito. Moleque e já encontrara logo um desafio: o Mandarim Dourado. Nome dado por sua imaginação, pois tal peixe nunca visto ao menos parecido. O que sabia dele, o que realmente sabia, é que tal danada criatura começou a caçoar dele por volta dos nove anos. O açude daí então deixara de ser aquele local de repouso , apesar das águas tranqüilas e a vegetação ao redor. E não vamos esquecer que temos sempre uma sinfonia de pássaros dos mais variados tipos. Mas o diabo do peixe fazia questão de lhe apoquentar. Já não sorria mais ao sentar no açude para pescar. Na verdade, quem sorria era as outras pessoas que também lá estavam. Amigos de infância que costumavam ver essa farra das águas.“Lá vem ele.” – gritavam – “O caçador do Mandarim Dourado”.Isso era falado de longe, meio que numa preparação para a sua chegada.

Seu Alzir ( Sim, por que ele agora já era um homem. Tinha barba na cara e filho no currículo. Este que o acompanhava para a aventura de férias consecutivas.) firmava um ritual em suas épocas de descanso, construídas há mais de trinta anos, sistematicamente no mês de julho (Isso por que teve de se adequar às férias do trabalho. Havia saído da sua terra para ir à cidade grande. Algo relacionado com as melhores oportunidades. Mas ele sempre voltava, assim como um encontro marcado. Já estava prestes a se aposentar e em seu raciocínio construía uma teoria o quanto diferente. Achava que aquele peixe não era mais aquele de sua infância e sim de outra geração. O que piorava a situação do pescador. Imaginava gerações inteiras de peixes que teriam se comprometido com o laço de suas tradições a lhe deixar louco ou quase isso. Ele não falava essas suposições para todos apenas para o seu filho. Menino este magrinho de uns doze anos, que sorria quando ele lhe contava algo do tipo. Achando que seria pensamento característicos de pessoas excêntricas. Eu disse excêntricas? A propósito, o menino gostava de ler, tinha umas palavras estranhas no seu vocabulário. Ele sorria ao escutar as estórias de seu velho pai por lembrar de um Guimarães de num sei das quantas e um conto que se não me engano seria a terceira margem do “açude”. Seu Alzir achava que essas estórias que o filho lia fossem coisas de gente sem ter o que fazer.) ia sempre na mesma bodega para comprar o anzol e a linha de náilon. Era a bodega de Seu Joaquim, que era por sinal pai do pescador, que não sabia nada nem queria saber, do Mandarim. A vara de pesca era pegue a muque nas varas de marmeleiro. Raspada cuidadosamente com uma peixeira virgem, que lhe garantia o respeito por entre possíveis brincadeiras em sua pescaria. A isca era feijão verde, a sua singularidade e reconhecimento do seu desafiante em um mar de anzóis dourados. E ao se aproximar da beira do açude seguia sempre a mesma trilha da barragem. Sentava no mesmo local e usava o mesmo chapéu de palha que o caracterizava.

Vamos sentar com ele agora.

Seu Alzir já está na décima fisgada e isca comida por Mandarim, aquele nojento, segundo o pescador. Nessa foi dado um soco muito forte esperado desde muito. O peixe sai da água e com a força sobe ao céu para acima da barragem, rente ao sol. O valente pescador corre para pegar o infeliz. Os amigos que lá pescavam ficaram estáticos. Mas nem sombra do Mandarim. O menino, que também correu acompanhando os passos do pai, depois de uma hora de procura comentou que o peixe deveria ter subido ao sol e se desfeito em luz. O pai retrucou dizendo que o menino lia demais e procurava de menos. Após três horas a dupla desistiu de procurar. Seu Alzir ficou muito triste. Não chorava porque homem não chora, mas podia se dar ao luxo de ficar triste. E voltou sem querer para o sítio e a sua rede. Olhava para a passagem da rodoviária enquanto se balançava e divagava em sonhos. Voltaria no outro ano de férias com a família? Sua esposa, seu filho e seu Mandarim. Grandes ressalvas.

No outro dia, o menino acordou cedo e após ler um pouco, foi passear pela barragem do açude. Não procurou nenhum peixe, pensava em sonhos. Mas naquela manhã ele viu algo brilhantemente diferente na barragem, dentro de um pneu velho cheio de água. Estava lá . O menino pegou-o como uma criança recém nascida, desceu pela ribanceira até o aceiro. Sorriu e soltou o peixe, dizendo: “Deu empate.”